El curita.

En estas fechas, mi estación particular
se llena de gente, bulliciosa y silenciosa.
con planes, con tejidos de sueños, de alaridos.

-"Hola mi amor"-" Y el te eche de menos"-
Son el protocolo entre el presente y el pasado,
la ilusión de que nada cambia, ni el amor encoje
ni las distancias se agranda.

Esa punzadita, de alegría duele un poco más
esa arritmia que lleva tu nombre
no me ha dejado dormir......

Llegaste a la estación en un lapsus
no se si de amor o de olvido,
el destino que todo hace perfecto,
esa noche tuvo un hermoso descuido.

Me había acostumbrado a verte en el aparador
de mi mundo, en ese en que después de un tiempo
catalogas a la gente y las cosas que están
o al menos así lo aparentan, destinadas
a que las vea, y nada más.

En esta estación han llegado de todo,
risas, llantos, travesuras, canalladas,
comidas, fideos, salsas y ricas gorditas.
de máiz diría mi abuelo.

Cada quien le da su sabor a al estación,
pero el tuyo, fue un catéter de amor
de ilusión. rajaste mi´piel y te metiste
rompiendo huesos, nervios, ya contraídos.

y ahora que la estación se esta vaciando
fui a curación, para saber si tendría que cerrar
la herida de vida que se instalo entre la razón,
y las hojas caídas.

y la respuesta a tu ausencia fue.....
"No es nada muchacho, la herida de amor con el tiempo se quita".....
"Y para ese raspón que traes......pondremos solo un curita"

Estoy caminando de lado.....ya tenía práctica,
y en trayectos platico con el destino.....
pero no me dice cuando,cuando de nuevo se descuida.